Стой, прохожий.
Мы похожи.
Ну и рожи вокруг, ну и рожи.

Минск какой-то космический, есть ощущение города, но совсем не вижу деталей. Или наоброт. Вижу какое-то место в деталях, но нет ощущения, что вот оно здесь, в Минске.
Город сжался до проспекта, офиса и дома. Дальше идти не хочется. Как будто дальше не нарисовали еще. Просто белый лист с тонкими карандашными набросками.

Люди говорят только о проблемах. Молчу, слушаю. Хотя нет, чаще делаю вид. В мыслях - далеко. В каком-то внутреннем процессе самоидентификации. Такой затяжной, трудной, из которой хочется выйти как можно скорее. Расправить крылышки и дернуть к черятьм. На Кубу, в Питер, в Германию. Вообще, какое-то состояние такое. Как-будто что-то скоро должно произойти. Что-то сильное, от чего многое изменится координально.

А когда смотрю в окно, кажется, что воздух твердый. И что он застыл.